domingo, 11 de agosto de 2024

Se cayó una rama del árbol genealógico (28/5/24)

Te acercas temblando, con miedo

añoranza y resolución

abrís la puerta con cuidado

esperando no interrumpir

los gritos

o los silencios

que siempre te ensordecieron


pero las luces están apagadas

siquiera encienden al probarlas

y recurrís a un encendedor

 

postales y fotos de lugares que no conocés

sobre la mesa

epitafios de epitafios cubriendo las ventanas

la agenda, antes llena de personas que creías encontrar esta noche, está vacía

los roperos, vacíos

los rostros de los álbumes viejos, vacíos

 

"Todo está vacío acá

no te iban a esperar más"

 

Sin pestañear y con la boca aún abierta

aún recitando lo que tenías preparado sin importar que no hubiese nadie dentro

vas a salir por el portón trasero

cuando te topas con algo lleno

 

El buzón con todas tus cartas cerradas

(tu discurso se vuelve incoherente, en un vaivén de gritos y susurros)

tus palabras que no fueron

(tu voz se detiene sola)

ni serán leídas

(te duele tanto la garganta que ya no podes hablar)

pues ya nada habita ese lugar

 

Nada más que la añoranza que ahí dejás

(spoiler alert: tu voz quedó tirada en el patio y no va a volver)

antes de alejarte

mientras la resolución y el miedo se mezclan en tu interior

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